Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, à savoir s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange sensation que des attributs, quelque part, glissait en vacarme hors de son pivot. Au cœur de cette
Lauriana s’éloigna de la cabane en tenant le manuscrit avoisinant elle, consciente qu’elle venait de franchir une étape décisive dans sa information. Elle n’ignorait pas la vulnérabilité de ce vieux volume, pas plus qu’elle ne sous-estimait l’importance des visions qu’il recélait. Alors qu’elle traversait la clairière baignant
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